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推开家门的那一刻，厨房飘来的油烟味突然让人鼻子发酸。母亲在灶台前忙碌的背影，父亲戴着老花镜看报纸的侧影——这些画面像被按下了暂停键，又在重逢时骤然鲜活。
我们总在计算，计算抢票的难度，计算假期的天数，计算要带多少年货。却忘了计算，父母还能等我们多少个春节。
饭桌上摆满了你爱吃的菜，母亲不停地往你碗里夹。你一边说着“够了够了”，一边想起上次这样吃饭，已经是去年的事。父亲的话变少了，只是笑着看你吃，偶尔问一句工作累不累。
那些说不出口的牵挂，都藏在过年的每一个细节里。母亲偷偷塞进行李箱的家乡特产，父亲执意送你到车站的背影。他们从不说想念，却用一整年的等待，换你这几天的陪伴。
放下手机吧，哪怕就这一个晚上。陪父亲下盘棋，听母亲唠叨邻里家常。那些你觉得无聊的对话，是他们攒了一整年的话。那些你觉得过时的关心，是他们表达爱的唯一方式。
过年最珍贵的不是红包和烟花，而是终于有机会，做回父母的孩子。在催婚催生的唠叨里，在反复叮嘱的琐碎里，藏着他们最笨拙也最深沉的爱。
这个春节，记得给父母一个用力的拥抱。就像小时候他们抱你那样，紧紧抱住他们日渐单薄的肩膀。因为有些爱，说出来太矫情，但拥抱刚刚好。
毕竟，能回家过年的日子，过一年就少一年。而父母等你的时间，从来都是有期限的。
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